L' idiota...

Se punti il dito verso la luna, l'idiota guarderà il dito (anonimo).

Città di Si...

...Nella città di Si, la vita è invece come il canto del tordo. La città non ha mura e somiglia a un nido. Ogni stella del cielo chiede di essere presa tra le dita. In nessuno c'è ombra di sospetto e treni, navi, detto-fatto, ti conducono là dove tu voglia andare, e l'acqua gorgogliando, come gli anni, mormora lieve: "si, si, si...si, si, si...". Forse è meglio, comunque, che mi agiti, ormai fino in fondo ai miei anni, tra queste due città: Si e No! I nervi, come cavi siano tesi, tra la città di No e la città di Si.

La città di No...

...Tutto è atterrito e spento nella città di No, che somiglia ad uno studio rivestito di angoscia. Con il fiele, ne lucidano il parquet ogni mattina. In esso, i divani sono fatti di ipocrisia e tutte le pareti, di sventura. Ogni ritratto guarda sospettoso. Ogni oggetto è rinchiuso in sè, tutto ombroso. Illuso, se pensi di ricevere là un saluto o un consiglio o, diciamo, un mazzetto di fiori. Con la carte carbone, le risposte dono dattiliscritte "no, no, no...". E quando si spegne del tutto la luce, danno inizio i fantasmi a un lugubre balletto. Illuso, neanche se crepi, otterrai il biglietto, per lasciarla la città di No, la città nera...

Balocchi e uomini...

Nella scelta dei loro balocchi gli uomini sono irrazionali come i bambini (R. Kipling).

Dedica al Bosco...

Voglio fare una dedica al mio Bosco pubblicando la foto di un bellissimo quadro di Georges-Pierre Seurat, "Lisière de bois au printemps" esposto al Museo d'Orsay a Parigi, con l'augurio che la primavera arrivi presto!

Sorrisi...

...Erano tanti, un tempo, i tuoi sorrisi: sorpresi, maliziosi, festosi sorrisi, tristi a volte un tantino, ma tuttavia, sorrisi. Non uno è rimasto a te dei tuoi sorrisi. Troverò un campo dove a centinaia crescono i sorrisi. Te ne porterò una bracciata dei più bei sorrisi. E hanno stancato anche a me gli altrui sorrisi. E hanno stancato anche a me i miei propri sorrisi. Di difesa ne ho tanti di sorrisi, che mi rendono ancora meno facile ai sorrisi. Ma, a dire il vero, io non ho sorrisi. Sei tu per la mia vita l'ultimo dei sorrisi, sorriso, che sul volto non ha mai sorrisi (E. Evtušenko).

Poèsia...

Tradimento delle mani?! Tradimento degli occhi?! Tradimento dei viali! Degli stagni! E dei pioppi! Dei tigli! E degli ippocastani! Tradimento degli anni! Di estati! E di autunni! Ci siamo separati io e te così slealmente...Senza vergogna, espliciti, come uomini d'affari. Non separati. Addirittura scissi come qualcosa necrotizzata intera. Come le acque torbide a valle conservano il ricordo di tersa sorgente, e come il sole ricordano le città nebbiose, come sognano i boschi i ghiacci eterni, così la morte dell'amore non è la morte dei ricordi, di quella orginaria purezza. Chi ancora ricorda qualcosa non è povero e a notte fonda, in qualche dove, nel buio, supremo affiora il rumore di quei passi in me...